miércoles, 14 de marzo de 2018

Derribo

Yo, que lo he perdido todo
ya no escucho el tiempo recorrerme
la piel por dentro
ni pedir cobijo para que sea
siempre aquí,
un recipiente henchido, redondo,
ahuecado para ocupar las horas,
un hogar distinto
para la vida.

A.

martes, 13 de febrero de 2018

2:27, Lourié

Ojalá gritar en esta tierra que habito,
para que me oigas desconsolada al otro lado,
siempre este, aquel, el mismo.
Confundido el espacio,
dilatado en la ausencia, 
para ser un hogar distinto.

Ojalá sea mi voz
el puente que une las dos estaciones,
por el que unos y otros 
esparcen las cenizas, 
la insistencia de la vida,
los recuerdos de la muerte.

Ojalá no quede cielo para rezar,
ni Dios para creer, 
solo humo y un suelo angosto, 
tierra en las manos y 
sangre en las venas.
El sabor amargo en la boca
de no conocer otro tiempo.

A.

domingo, 26 de noviembre de 2017

Francis Poulenc ‒ Mélancolie

Yo querría haber sido siempre, 
en cualquier lugar, 
en el aire,
donde estés,
melancolía. 
Querría haber consumido
sin trabas
mi cordura,
haber perdido
la vida
en aquel cielo.
Querría haber nacido
de nuevo
de tus manos
y haber sabido 
que aún solo albergo
desconsuelo.

A.

lunes, 6 de noviembre de 2017

Ella se mira

Ella se mira, porque entonces sabe, 
y las palmas de sus manos se han estrechado, 
y ya no caben ríos verdes en sus venas. 
Ella se mira, se analiza, se redistribuye
para no desaparecer en otros días
y muere una y otra vez
mientras se agota el vacío de las horas, 
la pesadumbre del tiempo. 
Camina entre árboles ardiendo 
y ve el cielo entre las hojas. 
Sueña en esos huecos de nubes
que las calles no se han desbordado, 
que el aire que respira pertenece,
como siempre, al de otra vida. 

Ella se mira y sabe que no es ella. 
Camina siempre por senderos nuevos 
donde sabe reconocerse en el espejo de la niebla.

A
.

domingo, 15 de octubre de 2017

Luces

Ha caído sobre mí
la inmensa desazón del tiempo,
las esquinas del recuerdo
donde siempre, desde siempre
se dobla el pasado, 
se empequeñece a mi lado, 
me saluda, agudo. 

Él y yo caminamos,
las líneas de sus manos dejan de señalar
y en los noviembres que añoro
deja de llover. 
Caminamos y nunca
pero sin quererlo, 
llega la primavera.

A
.

domingo, 28 de mayo de 2017

Azul

Soy los lugares en los que me has mirado,
a orillas de tus ojos suspendida,
anhelando las mareas que me arrastren.
Y las sombras de las personas que ves,
detrás del pozo oscuro en el que habito,
todas guardan en sí mismas tu recuerdo,
y sé que quiero ser alguna de ellas.
Desdoblarme en las esquinas y comprendas
que no encuentro en el reflejo mi existencia,
y es el miedo un ruido sordo en el silencio
que ha aprendido a susurrar en el futuro.

A
.



miércoles, 19 de abril de 2017

Carta al destierro

Que sin ti, sin ellos, 
sin esos barcos
y esos cielos
no habría poesía. 

Abismos rotos
llenos de desconsuelo
y dolor pero sin dolor, 
solo rabia de ser silencio. 

Calor de una tierra
enterrada al otro lado
y muertos a cuestas
sin gritos y sin pasado. 

P.